Rencontres improbables

Nique les lois !

Nique les lois ! est un complot né de ma frustration vis-à-vis la distance qui me sépare de l’ami Antoine, parce que je suis à Montréal, et lui à Bruxelles. Niquer les lois, c’est donc cuisiner un gros biscuit le matin, c’est ensuite le remettre précieusement à Véronique B. car elle prévoit un voyage en Europe le soir. Elle attérira le lendemain midi dans la capitale belge, avec en priorité la mission de déposer le biscuit dans la boîte aux lettres du principal concerné.

Extraits du film hommage à Véronique B.

Extraits d’un film tombé à point, réalisé en secret pour Véronique B.
Durée 4 min. Juin 2010.

Notes d’un premier vol (extrait)

Je suis à bord d’un Boeing 747, un 11 septembre quelque part dans les années 2000. Tout semble faux. La quantité d’asphalte à l’extérieur, le fini du mobilier, le sourire niais des agents de bord, des hôtesses qui servent de l’air. Le plastique est si présent, si odorant, peu attrayant. Mon capitaine s’appelle Montpellier. Je ne le connais pas, mais je dois lui faire confiance. Étrange sentiment d’impuissance. Deux petits hublots à ma gauche me montrent un 59, mon quai d’embarquement, ou les minutes qui me restent à vivre depuis ma montée à bord… L’avion recule. Un homme marche sur la piste, il porte un casque, a le pouce en l’air. L’engin projète une ombre démesurée sur le sol. On recule encore. Démonstrations de sécurité en rafale. Masques à oxygène et issues de secours, gilets de sauvetage gonflables et… Je sens la vibration des turbines, elles sont juste derrière moi.

On vient de décoller et nous voilà déjà dans une zone de turbulence. Le paysage devient de plus en plus flou, le ciel de plus en plus bleu. Le zigzag des ruisseaux qui en réalité sont des rivières. Les paquets de nuages éparpillés ici et là. Une vue prenante sur le St-Laurent. Nous sommes au-dessus de Québec, déjà.

J’ai l’impression qu’on monte encore et j’ai peur qu’on passe tout droit. J’aime bien Elvis mais pas à ce point-là.

Le ciel est bleu et rose. J’ignore où je suis, mais j’ai l’étrange sentiment que je ne devrais pas y être. C’est peut-être le contraste trop fort entre mon environnement tout éclairé et la noirceur qui plane sournoisement dehors. Allons, il fallait être vachement curieux pour construire un moyen de transport aussi… faux.

Un banc de tilapia grillé à la sauce marinara est à bord. Il sera servi aux passagers bientôt.

Où sont passés mes références visuelles ? La mesure n’existe plus ici. C’est la démesure totale, après mon corps engourdi et le mur de dix centimètres qui pendent dans les airs. J’aimerais qu’on me donne une équerre pour mesurer l’angle de l’horizon. Je soupçonne qu’on monte encore.

Les gens ici circulent dans les allées comme ils le font dans un autobus. Ils ne réalisent pas. On est ailleurs. Où les lignes n’existent pas. Seulement les couleurs en version dégradée. Et encore. Si on demandait à tous ces gens de dessiner le décor dans lequel on se trouve, c’aurait l’air d’un gros barbot. Je suis prisonnière d’un gros barbot. Infini.

Mon corps essaie de faire abstraction de tout ce qui l’entoure. Il se déplace tout juste. Mais c’est le même que tout à l’heure, 37 000 pieds plus haut. C’est moi qui fais le lieu, et non le contraire. Dehors, la noirceur totale. En-dessous, l’océan. Il fait noir comme à la campagne les soirs d’été. Je suis ici mais aussi n’importe où. C’est un peu moi qui choisis. Dans un sous-marin au plus profond de l’océan. Dans une voiture garée dans un garage mal éclairé. Dans l’espace pas très loin de Vénus. Ou dans le cul d’un ours. Le problème c’est qu’ils foutent des écrans partout, comme pour nous faire oublier à quel point toute cette technologie est surréaliste. Et effectivement effrayante. Au repas, je me suis surprise à presque oublier où j’étais; TF1 avait totalement capté mon attention. Ils parlent du Big Bang, celui qui veille à côté de moi. Et de Ben Laden aussi. Nous sommes le 11 septembre.

Dodo sur la musique de Vincent Gallo, la tête contre le hublot.

J’ai dormi presque deux heures, les dents serrées, comme à New York les yeux bandés. J’ai le souvenir d’avoir sursauté comme si je tombais de très haut. Je survole maintenant la région nord-ouest de la France, et je le fais comme si de rien n’était. Le soleil est encore couché et je lui en veux un peu. Quoique, la vue ici est jolie. Les villes illuminées forment des constellations hyper complexes au sol. Elles sont de plus en plus nombreuses. Ça fait du bien. Je n’ai plus l’impression de voler dans l’espace.

Dans un nuage, puis à Paris, il est 6h20, et l’avion est le plus beau des manèges.

En hauteur, on voit pleins de choses, comme la peur des autres. Les rideaux sont tirés dans chaque fenêtre, puis y’a l’autre… Jean-Luc avec ses grosses lunettes noires, parti faire un tour en orbite, le trémolo dans la voix. Enfin, c’est ma théorie, à voir comment il tient la charpente. Mais la roue, pendant ce temps, poursuit son grand tour, et brasse doucement le dernier mamie nova qui traîne dans mon sac. Place du Général de Gaulle, Lille, le 22 décembre 2009.

Je me suis souvent demandé pourquoi en faire autant, mais c’est devenu un véritable réflexe. Poser les pieds car posés ailleurs. Sans doute le portrait à bout de bras m’intéresse-t-il peu, depuis qu’il m’oblige à tourner le dos au sujet. Car, dans la brutalité du geste, le paysage devient décor, mon visage faux, la scène artificielle. J’oublie où je suis, et surtout, pourquoi j’y ai mis les pieds. Aussi bien tourner la caméra vers le bas, comme une façon d’insister sur la présence du corps dans un lieu et un temps donné. Les pieds parlent au présent, je dis.